SEMAFORONTE

Sentada sola, a la sombra del árbol de su infancia, rodeada de una nostalgia infinitamente blanca, alza su mirada al cielo y suspira.

El hoy y el ahora agonizan en cobre atardecer, y pronto no serán más que pasado lila, el tono nostálgico del ayer.

El rojo del mañana nacerá en un nuevo amanecer, que pronto será futuro, y con él, de nuevo vendrá el ahora al cenit del día.

Ella se dirige a la incertidumbre de todo aquello que de alguna forma la define, observa los celestes, lilas y naranjas que ha dado color al lienzo de su frágil existencia humana; cada etapa no es más que un semaforonte de ella misma...