Cada vez más escasos, pocos son los libros que década tras década revitalizan la edad de sus lectores a la vez que siguen haciendo refulgir los barnices con los que envolvieron el brillo de una generación. Desde hace 38 años, Los Demonios Salvajes se abre paso a karatazo limpio para avecindarse en la primera fila de esa estirpe de lecturas.
En lo que a las letras se refiere, Mario Roberto Morales no tuvo infancia, ni adolescencia, ni juventud. Con esta obra en perenne ebullición, se fue directo a la adultez que se necesita para escribir una obra maestra desde el primer intento. Así lo reconfirman estas páginas que escribió a los veintipocos años, una novela vertiginosa que algunos autores a duras penas consiguen escribir (si alguna vez lo logran) en la tercera edad de su literatura. Muchos «ni pensaban en nacer» el año que apareció la primera (pésima) edición guatemalteca de esta endemoniada novela. Hoy, al arribar la primera edición mexicana, espléndida como su contenido, están obligados a ponerse al día para constatar la reaparición de una genuina obra maestra.
Las proporciones fueron hechas para ser observadas por los farmacéuticos: sin ninguna proporción guardada, el idioma inglés conoció cúspides con La naranja mecánica, de Burgess, y La comedia humana, de Saroyan. El idioma español tiene en Los Demonios Salvajes una de sus montañas más altas.
JL Perdomo Orellana
