Existen dos clases de compasión. Una cobarde y sentimental que, en verdad, no es más que la impaciencia del corazón por liberarse lo antes posible de la emoción molesta que causa la desgracia ajena, aquella compasión que no es compasión verdadera, sino una forma instintiva de ahuyentar del alma propia la pena extraña, la otra, la única que importa, es la compasión no sentimental pero productiva, la que sabe lo que quiere y está dispuesta a compartir un sufrimiento hasta el limite de su sus fuerzas y aun más allá de este limite.
Lo contenido en este libro también me ha referido casi íntegramente en la forma aquí reproducida, y ello de un modo absolutamente inesperado. En oportunidad de mi última presencia en Viena, concurrí una tarde, cansado de toda clase de quehaceres, a un restaurante de suburbio, del cual sospechaba que hacía tiempo había apenas entrado, tuve que convencerme a disgusto de mi equivocación. De la primera mesa se levanto un conocido, quien me saludó con evidentes manifestaciones de alegría sincera, que en verdad yo no compartí con la misma efusión, y me invito a tomar asiento junto a él.
