Rostros Ocultos
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Francisco Javier Bautista Lara
En un conversatorio sobre la novela Rostros ocultos con un grupo de estudiantes universitarios, una joven comentó que después de leerla, había comenzado a ver a la gente de manera distinta, ya las personas no le eran indiferentes. Otro estudiante preguntó cuál era el propósito que perseguía al escribirla. Entonces respondí que el objetivo no podía resumirse mejor que con la pre...
Sinopsis
En un conversatorio sobre la novela Rostros ocultos con un grupo de estudiantes universitarios, una joven comentó que después de leerla, había comenzado a ver a la gente de manera distinta, ya las personas no le eran indiferentes. Otro estudiante preguntó cuál era el propósito que perseguía al escribirla. Entonces respondí que el objetivo no podía resumirse mejor que con la precisa afirmación que la joven anterior dio. Si tan sólo una persona ha percibido eso, debo reconocer que el fin que perseguía ha sido logrado.
La gente que vemos y la que apenas sospechamos, esa que nos rodea o la que nosotros rodeamos, que nos ve y vemos en la Managua de hoy, remendada de contradicciones, gentes en su mundo y otras en el suyo, es la misma que he visto andar por las calles de Guatemala, Panamá, San José, Buenos Aires, La Paz, Quito, Santiago y Caracas; es la que se sienta en la cuneta de un lejano pueblo olvidado bajo las ramas de un árbol, es la que recorre caminos urbanizados o polvorientos, carga sobre sus hombros una alforja de ilusiones, promesas y cachivaches; y, sin embargo, vive y sigue caminante; anda por allí, subiendo y bajando, en un ir y venir que no se agota porque siempre hay una luz que brilla incluso en el fondo del pozo.
Que la indiferencia —sinónimo de la muerte misma— no nos envuelva en su manto oscuro y terrible, no nos deje al margen de la vida que se desgasta mientras sopla el viento gélido de los ausentes ahogados en su propia riqueza, poder y gloria. La solidaridad es como una balsa que flota sobre las olas turbulentas del río, como la sombra del árbol que te acoge ante el inclemente sol, como esa alforja, mochila o fardo que alguien te ayuda a llenar o llevar.
Algo puede cambiar y nacer cada día..., insignificante retoño que brota fresco, verde-tierno de un tronco tirado a la vera del camino... Creo en la utopía de Moro... ¿de qué, si no de utopías, se construyen las pequeñas y grandes hazañas?
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