A mi edad no pueden enrojecerme las confesiones.
Vengo a meditar nuevamente sobre los viejos y nuevos temas que alegran y aungustian a los hombres de todos los tiempos. Terminadas las meditaciones y los foces emotivos nos vamos hacia atrás en la dimensión de este tiempo que puede haber sido mejor, al menos en la concepción egoísta de quien sin traicionar su intimidad, quiso ser él mismo. Las viejas crónicas vinieron saltarinas, inquietas ya de permanecer calladas en el espíritu que teme dar sus confesiones a destiempo.
El lirismo no ha muerto. Lo quieren matar, pero resucita como atributo esencial del hombre.
Este libro se inicia con el grave meditar, pasa por doradas crónicas y finaliza al rojo vivo con fragmentos de realidad en la cual nada es imaginario. Estaban en mi memoria y de allí salieron, quizás con estilo nuevo. En esta época nada puede asombrar. Y si alguno levanta su condena, sólo puede mirar hacia sí mismo y callar.
